La muerte del guerrero

En septiembre cumplirá un año desde que decidí irme a Londres a buscarme la vida con una mano delante y la otra detrás. No me sobraba el dinero, pero estaba cargada de energía. Despues de un año desastroso, de reconstruirme poco a poco, me sentia capaz de comerme el mundo. Así que me fui, la batalla no era fácil, pero me acompañaba la fuerza del guerrero y junto con la suerte del principiante, las cosas funcionaron.

Pero la suerte no es una amante demasiado fiel y tomé algunas decisiones equivocadas. A dia de hoy mi situación no es demasiado buena. No tengo un chavo y las energías me están fallando. El guerrero está rodeado y conoce, como buen luchador, dónde está el límite de sus fuerzas. Un impulso, el orgullo, el sabor de la derrota... se le derraman en la boca. Sabe que no puede ganar.

Si tuviéramos que verlo desde el punto de vista friki, podríamos decir que tiene la vida en rojo y que lo último que le queda es la barra de límite, que ha estado reservando para el final. Así que se prepara para arrasarlo todo o morir en el intento.

 Aprieta los dientes, aprieta el mango de la espada hasta que los nudillos se le ponen blancos.

 Ya vienen.